Traigo a mi Españita del frenopático, poetas, rotondas, cabreos, intención de voto y cordón sanitario. Madrid, bomba vírica, borracha y dinamitera. Dónde están los franceses. Grita Adriana Lastra ‘No pasarán’ como si fuera un DJ. Gabilondia está verde y frondosa como la selva del Amazonas.
Son las cinco de la tarde en Burkina Faso. Las cinco de la tarde en todos los malditos relojes. Han asesinado a David Beriain y a Roberto Fraile mientras grababan un reportaje sobre la caza furtiva. Dicen que la última bala no la escuchas llegar. A Beriain lo conocí cuando andaba subido en un helicóptero de bomberos forestales rodando un documental de incendios.
Cuando volvió a Madrid, todavía apestaba a humo y le volaban las chispas por alrededor de los ojos como pequeños meteoritos. El periodismo es meterle al mundo los dedos en el agujero de las balas, lavar los calzoncillos en el lavabo del hotel y contrastar dos veces al día que uno está vivo: al acostarse por la noche y al despertarse por la mañana. Luego algunos reporteros nos fuimos a las columnas y a las tertulias y apreciar que Sánchez esto y lo otro.
Ayer mandábamos una crónica tirados en una acera y de pronto aquí estamos, diciendo que si a medio plazo hay que tener en cuenta algo. Somos yonkis de la adrenalina de la segunda fila del cole de las niñas y la mayor aventura acordarse de quitar la alarma por la noche al llegar al chalé adosado. A nuestro lado siguen explotando las cosas, solo que ahora no hacen ruido.
