Traigo las notas del 21 de febrero. En Génova se han atrincherado y han montado una barricada con los sandwiches de las máquinas de Vending. Ya nadie sabe quién disparó el primer hueso de aceituna.
La derecha en una manifestación es un poco el cura en el estríptease, pero ahí están los tíos, dándole a la bocina del liberalismo conservador.
En mitad de la concentración suena una gaita lejana. Para que adquiera su verdadero sentido lírico, la gaita tiene que sonar en lontananza, como suena Alberto Núñez Feijóo, que tiene nombre de grito lejano. “Feijooo, que viene Feijoooo”
Todo el mundo diciendo: "Que viene Feijóo". Lo dicen en los portales y en los quioscos y en los estudios de tatuaje y en los pasos de cebra las rubias de Serrano se dicen "Tía que viene Feijóo". Los niños tiran de la manga del abrigo de las madres y les dicen: "Mamá, que viene Feijoo". He visto a las carpas del retiro hablando de la moderación. Los patos del estanque dan clases de muñeira. Los chavales ya no quieren Trap, prefieren la Tuna Compostelana.
La gente va por el metro leyendo las escrituras del PP. Ese invierno de pronto hará calor y en la ciudad que llaman Madrid un amanecer rojo con estrellitas blancas y emergerá una nueva sacerdotisa con unos rizos así tú sabes, y los grandes sacerdotes olvidarán las oraciones de su iglesia. Entonces, a la hora de la merienda llegará el mesías del final de la tierra por el sexto camino del noroeste en su coche a 120 kilómetros hora y los mares se calmarán para siempre”.
Al cierre de este cuaderno Feijóo no ha entrado aún en Jerusalén, pero tiene la borriquita arrancada y con las llaves puestas.
